Mika,
Le mois d'octobre en parfum d'automne fait danser les feuilles mortes dans l'éternité de ta voix.
Le regard de la pleine lune, auréolé de brouillard mélancolique dans le midi de la nuit, pleure de sang devant le mensonge véridique des étoiles aux couleurs d'indifférence. Car, on oublie, en seulement une année, les flammes de ton immortalité.
Si tu luisais toujours dans le firmament d'Haïti, tu
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