Le poète est une compilation de margesSes cartouchesSes jointsOnt des goûts d’harcèlementEt les pas de la merInventent son silenceQuand il a mal aux autresLe poète est un manuel de résurrectionUne seconde où les dimanchesFont la pluie et le beau temps Une guerre où la mort est heureuseUn gîte et un couvert pour le vagabondageLa comédie du mourantQui comprend que toutes les peines se valentLe poète est la place de l’orphelinDans le songe de l’oiseauL’anonyme et pachyderme liberté Qui bouscule les parenthèsesBlêmit les fusilsEt rend au bléDes murmures selon son cœurLe poète est une obscurité Dans les yeux du soleilIl est d’ailleursEt la transhumanceQui nous reste Dans une vieOù l’homme n’a plus de peine à apprendreIl est le féminin et l’eau Qui hantent et peuplent Notre voixLe poète préside A l’Eternel retour de l’émerveillementIl est la voie.
Le poète est une compilation de marges
Ses cartouches
Ses joints
Ont des goûts d’harcèlement
Et les pas de la mer
Inventent son silence
Quand il a mal aux autres
Le poète est un manuel de résurrection
Une seconde où les dimanches
Font la pluie et le beau temps
Une guerre où la mort est heureuse
Un gîte et un couvert pour le vagabondage
La comédie du mourant
Qui comprend que toutes les peines se valent
Le poète est la place de l’orphelin
Dans le
